Mi primer libro. Un comienzo que intenta gestar nuevos comienzos. Les dejo mi primera hija literaria a su criterio y juicio.
Categoría: Prosa
Entre sudarios y estigmas
| 27, abr
Eternidad
| 20, sep
Creatius Viviris Ausentis
| 25, jul
Respuestas
| 25, jun
Yo no se que es el sol.
Ni de que extraño modo llega a mis sudarios.
Ni de que suburbio vendrán a buscarme, los sin tiempo, los coléricos niños de mi esperanza última.
Solo se o lo supongo, que el viento tiene ojos para llamarme delante de mi nombre.
Ser feliz es un mundo. Acaso y solo tengo esta pequeña geografía encontrada en el silencio.
Abismo
| 24, jun
Nada tiene el color del deseo y las manos no alcanzan, no bastan, para que el decir se vuelva refugio.
Lo que calla posee tenues dedos que evocan rituales desgarrados. Garganta herida, rumor que llega a la sonoridad de mi sombra.
Mi sola sombra desprendida de mi doble oficio de inquilino de hospital.
Si solo tuviera palabras para lapidar los fantasmas de mi naufragio.
Volar quizás sea lo más parecido a reinventarse.
Fría estampa
| 23, jun
Incapaz de decirme palabras
Que anuncien silencios,
Me vuelvo sombra
En el rumor del lenguaje.
Posibles paisajes
| 21, jun
Y dijeron:
Si pudiera decirse palabras como hombrecitos de porcelana que miran otros mundos.
Y dije:
¡Siempre las palabras! Como estigmas de mi silencio.
Quisiera no llamar a las palabras, los emblemas, al viento detrás del jardín.
¿Pero que me quedaría?
Y sentenciaron:
¡Placenta estéril! ¡Cruces invalidas! ¡Llamamientos velados al sol! En fin, pequeños pactos dormidos en las cenizas.
Y dije:
¡Siempre las palabras! Como estigmas, como llagas, como algo indecible, irrenunciable.
Diurna conspiración
| 20, jun
No hago mas que llamar a las palabras.
Verso indecible a la fría espera de la memoria.
Asomándome a la duda con certeza inanimada.
Verso-plegaría, verso-desvelo en la nunca cerrada herida.
¿Cuándo cantara en mis espejos la naufraga triste?
Verso irreversible del lado de adentro del alma.
