Final * del * Juego

Estado de gracia

2009-08-13T14:49:59+00:00

Ni lluvia de estrellas, ni viaje al más allá. Solo esta noche incomunicada, incautada en el silencio de una espera.

¿De que color será el dolor de las horas, que mueren en la conciencia de que nada vendrá, ni siquiera a matarme?

A merced de este muro de piedra, en las frases; obstruyendo el sentido del lenguaje, busco el sueño volátil, de algún olvido transitorio.

Opacidad

2009-08-13T14:48:49+00:00

Las cosas se han quedado sin su sombra. Las palabras sin silencio.

Una flor, no muy lejos de la orilla, se muere en la mano del viento.

¿Nos han apagado el sol? ¿O se ha quedado ciego el jazmín?

Voy Buscando

2009-08-13T14:47:41+00:00

Batallas escondidas dentro de una botella, canciones esdrújulas, aviones que se llevan amores y amores que nunca terminan de mostrarse.

Camino solo en esta noche con la memoria en la mano y vienen palabras, laberínticas, resecas, acostumbradas a mi doble condición.

Las horas, como las palabras; venidas de una secta sin tiempo, acusan en mis ojos el dolor rojo de mi aliento. Horas petrificadas a los pies de mi cama, me miran, como las palabras, esperando que nada no pase.

Y solo me abrigo de pequeños incendios que nada incineran, solo yo del otro lado del espejo.

A la espera

2009-07-07T23:31:01+00:00

Quiero vivir. No obstante mueren en mi boca, tocan a mi puerta, fantasmas del viento; en busca de mi temblorosa sangre.
¿Acaso este crepitar en los pulmones inacabados de mi niñez, se deba a esta muerte entre mis ojos?
Que importa si el día se desmaya en el muro de los suicidios cotidianos, quiero habitar en la otra orilla, quiero el silencio que abraza... ¡hasta que no exista más un yo!

Del amor y sus tramas

2009-07-07T23:19:59+00:00

Cuando me pregunto del amor, solo puedo reconstruir una figura; la de una llave. La sola idea me produce escalofríos. Quizás porque la llave remita a la jaula, al olvido, al verdugo. Fantasmales migajas de quien se ha entregado al amor.

Terreno baldio

2009-06-29T23:10:21+00:00

Nada murmura al costado de mi herida y no obstante me duele. Como si al mago le hubieran roto su sombrero para conejos. Como si al horror le hubieran quitado mi cuerpo y solo quedasen escombros. Pero si algo me salva, solo la princesa de los libros lo sabe. Mientras escribo esto, el vacio se llena de nada y todo se reduce a un hospicio, en donde yacemos, mi sombra y yo.

Proxima vida

2009-06-29T17:25:03+00:00

Que voy hacer cuando la sombra de mis manos, acariciando la fugaz ausencia de tu alma, se duerman sin más propósito que el de escribir, en una vieja pizarra, el mensaje que me salve de este mundo de ellos. En que truncado jardín irán a dormir los hospicios de mi soledad, si solo me proyecto en el espejo de tu sonrisa de princesa, aunque otro perro te ladre.

Una sombra solo es una sombra

2009-05-20T03:33:26+00:00

Una sombra solo es una sombra, si se aleja de su doble. Quizás por eso, el silencio murmura palabras de otro tiempo, de otra boca.

– ¿Acaso no anhelabas la soledad absoluta? Para no decir nada, tan solo para vivir. –dijeron.

Esta sensación es tan confusa. Todo me remite, a una sinfonía interpretada por músicos obscenos.

– ¿Están desnudos? – Preguntaron

No, por eso son obscenos, porque no muestran nada. El sexo les chorrea de angustia, pero no muestran nada.

Y comentaron – ¿Pero esperas algo? Estas como quien espera en la puerta de un cementerio. –

Mis muertes hace ya tiempo que se han marchado, a otros cementerios, a otros países donde no es posible observar, solo existir…

¡No! ¡No! Cállense. La verdad es un sarcófago demasiado angosto... déjenme solo, como si nunca hubiera salido de la vagina maternal.

Déjenme, para que lo que duele, venga y me abrase y pueda dormir.

Escritor del mes - Julia Prilutzky

2009-05-14T21:12:32+00:00

Desde que se afincó en nuestro país, esta notable narradora y poeta nacida en Ucrania, convirtió a la Argentina en su patria, como lo ha demostrado en muchos de sus versos y textos. Es una de los más caracterizados representantes de la Generación poética argentina del '40.

Fundó la revista cultural "Vértice". En 1941 recibió el Premio Municipal de Poesía por su libro "Intervalo". La parte predominante de su obra está dedicada a cantar al amor y a los sentimientos más profundos, y recorre desde su poemario inicial "Viajes sin partida" (1939) a "Antología del amor", libro que, leído en algunos capítulos de una telenovela de Alberto Migré, llegó a vender más de 100 mil ejemplares.

Brillante discípula de piano de Alberto Williams, estudiante avanzada de derecho, terminó desarrollando distintas actividades, con la literatura y el periodismo como ejes. Viajera inquieta, recibió distinciones en el exterior antes de que le llegara el éxito en la Argentina. Fue en 1978 —ya tenía doce libros publicados—, cuando Alberto Migré incorporó poemas de su Antología del amor en el teleteatro Pablo en nuestra piel, protagonizada por María del Cármen Valenzuela y Arturo Puig.

Ligada al partido Justicialista su obra "El Escudo" recoge sus poemas sobre Juan Domingo Perón y Eva Perón, e incluye el poema "Oración" que fue leído el 26 de julio de 1954 en un acto público masivo que se realizó en la avenida 9 de Julio. Algunos de su poemas se convirtieron en canciones, como "Algún día te querré", zamba musicalizada por Cesar Isella.

El 10 de marzo de 2002, al amanecer, en el geriátrico donde vivía, murió la poeta Julia Prilutzky Farny. Tenía 90 años, hija de una médica y de un ingeniero que le dieron una extraordinaria formación cultural y amigos notables: Miguel de Unamuno, Alfredo Palacios —su padrino—, Benito Quinquela Martín.

"Algunos dicen que escribo versos de caramelo", reconoció. Antes que refutarlo, prefirió disfrutar del mundo de la farándula, recién estrenado. Orgullosa de haber vivido todos los sentimientos amorosos que rimaba, se mantuvo coqueta aún anciana. No quería velorio y fue enterrada en el Cementerio de la Chacarita, de Buenos Aires.

Otros rumbos

2009-05-14T20:55:00+00:00

No puedo soportar tantas voces. Creo que un cementerio o el rincón de una habitación en penumbras, serían un buen lugar para pensar.

Para existir en bosques en bosques poblados de palabras, de imágenes, de endechas, en fin, de significados.

¿Pero a donde ir? ¿Donde? ¿Donde ir? Si el cuerpo no sabe de no lugares.

No puedo soportar estas voces. Necesito esas voces detrás del lenguaje, esas voces que cantan la melodía del silencio.

Diles que me dejen solo… que fui a buscarme… que he partido atado a la pata siniestra de algún pájaro.