De lejos el vuelo es simplemente un vuelo. De frente a los ojos de sentir, el vuelo es una herida inmensamente única. Como una esfinge, como una muralla, como el minotauro perdido en campos de trigo.

Lejos, lejos o cerca. Que importa, que cambia, simplemente algo sangra debajo de la piel. Por mi. Para mi. Como el ultimo y agónico llamamiento. Como antes de cruzar hacia la otra orilla.